Как мы любим додумывать то, чего нет и не было... А когда вымышленное сталкивается с реальным, кого-то действительность опять впечатывает носом в землю, а кто-то тихо радуется, что идеального все же не бывает. На фоне чужого несовершенства так удобно не видеть свое. К добру ли к худу, но реальность вмешивается с возмутительным постоянством. Образы бьются, бьются, бьются.

Я раньше очень боялась, что во мне разочаруются. Потом поняла, что сие не от меня зависит, если я буду тянуться, чтобы соответствовать чьему-то вымыслу, то этот кто-то просто будет поднимать и поднимать планку. А мне это надо? Ни в коей мере не претендую на идеальность. Забила я на то, как выгляжу в чужих глазах. Вот еще бы научится не подрисовывать крылья и рога окружающим.