Хм, смотрю я на тебя, мой дневник, и понимаю, что ты есть нечто инородное, чуждое мне и донельзя бессмысленное. Закрадывается мысль постирать все нах и начать сначала. Только где это паскудное начало бродит? Смысл начинать дневник заново? Убрать одни косяки, заменив на другие? Как мило.

В раздумьях, что ж делать, забить на сию затею или все же попробовать слить этот дневник со мной? Только нет у меня привычки писать что-то глубоко личное для всеобщего обозрения, а потребности писать это для себя я не испытываю. А так это действительно получается пошло. Потому что без души. Все здесь написанное (за исключением последнего поста) для меня что-то значит, но так ничтожно мало. А как иначе? Описания своего быта для меня не выход. Быт он и есть быт, зачем его еще и переписывать, я не понимаю. Не принадлежу я к числу великих людей, чью жизнь до мельчайших подробностей нужно зафиксировать и оставить потомкам. Выворачивать и изливать на электронные страницы душу я не хочу, да и не могу. Лозунг: берите и растопчите, не для меня. Использовать, как и начала, для записи то бессмысленных, то забавных, то просто нравящихся мне вещей, почему-то, противно…

Я поражаюсь, как сильно тупеет человек от безделья. Я вообще еще мыслю? Скорей бы уже начался новый семестр, буду уставать, как собака, но буду думать, и не останется времени маяться херней.

Пойду спать, пока настроение не рухнуло окончательно, перепады перепадами, но если, упав с приличной высоты, разобьется, то это надолго.