По прогретому коньяком горлу медленно катятся вдохи.

Я смотрю, как в предгрозовом небе носятся птицы.

Как ветер мотает верхушки деревьев.

Выдохи забываются.

Мое хрупкое психическое зеро восторженно смотрит в сторону минуса.

Я боюсь.

Ключ к хаосу. К свободному восторженному хаосу.

Взять или не взять?