Мне не хватает немного.
Грусти, радости или боли.
Пальцы исколоты напряжением,
Которое отдается судорогой в плечах.
Ожидание. Чего? Недостающего?
Пустоты? Взрыва? Действия?
О, все так перемешено,
Что уже сложно отличить хвост несбывшегося
От задумчивой молчаливости настоящего.
А ведь не хватает немного.
Вы слышали, что я напиваюсь и устраиваю истерики? О! Вам наврали! Истерики я устраиваю только абсолютно трезвой.
А слезы? Что вы! Я же не умею плакать. Даже по расчету, даже по необходимости. Да, есть на свете еще такие уроды.
И с окнами мы, увы, не ладим: мне не случалось через них выходить.
Я не назначала свиданий врачам, подписываясь упаковками от таблеток, не изучала кафельный пол и не красила в красный воду в ванной.
Да, это действительно удивительно скучно.
А с учетом присущей мне жадности я вообще предпочитаю не делиться своими истериками, так что это скучно вдвойне.