Мне надоело так жить. Я не знаю, как это "так".
Я как будто пытаюсь что-то не упустить. Только не знаю что, не знаю, как это "что" выглядит и как его удержать.
Все проходит. Проходит мимо.
Я не люблю людей, но хочу, чтобы люди любили меня.
Наивные, жестокие, глупые, добрые, доверчивые, такие разные и такие одинаковые... Вы нужны мне, люди.
Ставший уже привычным вопрос: "зачем?"
Я влезла в эту грязь по самые уши и ни убежать, ни разобраться.
Выход из безвыходной ситуации там же, где и вход. А если входа нет? Если ты зазевалась и свалилась в колодец? Наверное, тот самый, про который говорила Алиса. Теперь остается смотреть на людей, которые ходят на головах. И не разобраться, это мир с ног на голову или ты.
Я загоняю себя в угол, я гоняю себя по углам.
Мне надоело так жить.
Я никогда не буду себя ломать, не буду меняться. Но тогда ничего не изменится.
А время не лечит. Только глушит. И давит.
Быть раздавленной временем. Задохнуться под тяжестью непрожитого.
Космическая пустота. Она не сравнится с той, что разгуливает по моему черепу.
Что-то потерялось. Воли не осталось. Не осталось силы. Даже надуманной усталости нет.
Я больше не могу пытаться что-то сделать, сказать, изменить. Я больше не хочу. Никого. Ничего. По инерции продолжаю ловить то, что уже ускользнуло. Зря трачу остатки силы.
Сейчас бы в кому. Хотя бы ненадолго. Чтобы только темный экран и собственный бред. Может еще шум аппаратов.
Я ведь хуже, чем вы можете себе представить. Я ведь определенно лучше, чем считаю сама. И я убью того, кто увидит меня настоящую.
Я не боюсь ни смерти, ни жизни. Это молодость. Я могу позволить себе и то и другое. Ведь от меня никто не зависит. И мне не нужно ни то, ни другое. Это тоже молодость. Неумение оценить.
Надо научиться отпускать. Уходить несложно, отпускать тоже должно быть несложно.
Я требую слишком многого. И уже никого не волнует, что отдаю больше. Даже меня.
Надо научиться отпускать. Я не буду уходить, но позволю уходить от себя. Я не буду уходить. Это медленное убегание. Да и не уйдешь далеко на протезах души.
- Если бы я выбирала, я бы хотела быть дорогой
- Чтобы по тебе ездили, топтали?
- Чтобы вести.
Блуждающие огни тоже ведут. В трясину.
Откуда оно? Это желание вести? Это не-для-себя?
Инородное. Не мое. Утомляет.
А ведь мне нужно так немного. Мне просто нужно все. Без остатка.
И не больше.