Накручиваю на палец нитку от голубого воздушного шарика. Покусываю губу. Мне неспокойно.
Черным маркером по бунтующе-белым листам, как по белому небу. Штрих, еще штрих. Нервно, отрывисто. А потом мне снова скажут, что это мои глаза.
Непокой. Непокой. Непокой. И чего мне не имется? Только из головы вытекла усталость, как сразу засквозили ненужные мысли.
Гулять по мосту, ловить капли ладонями и дарить тебе. Воду, себя, ветер в лицо, бесшабашную молодую свободу.
Смыть с себя все мысли, запить их остатки горячим чаем, и закрыть глаза, ощущая привкус завтрашнего дня на губах.
Закрыть глаза и улететь, унестись навстречу твоему сознанию. Ведь люди умеют летать, обгоняя мысли. Невесомо касаться твоей щеки, скользить по губам, путаться дыханьем в волосах. Я буду. Твоя до шороха страниц непрочитанных еще книг.