Я хочу на море. Но вовсе не на теплый желтый песочек под мерзопакостно палящее солнце. А сидеть на камнях, перед холодной стальной водой на пронзительном ветру. В своих любимых рваных джинсах, в теплой куртке. Смотреть на воду, слушать ее. Убирать с холодных щек обратно за уши волосы, которые ветер закидывает в глаза, разбрасывает по лицу. И еще обязательно должен быть запах костра. Запах костра, смешивающийся с запахом огромной массы воды, текучей живой воды, а не застоявшейся загаженной людьми лужи. Вот так. Дикий каменный пляж. Ветер и море, море и ветер. И воля, воля, воля, воля.