вспоминая, я начинаю понимать, почему меня несло в случайные связи/случайные отношения/к случайным людям. это то состояние, когда до ломоты в костях хочется, чтобы кто-то был рядом. когда факт наличия кого-то рядом необходим для подтверждения того, что все не бессмысленно. когда критическое восприятие действительности отключается, и остается только лютая тоска по прикосновению, контакту, ощущению живого тепла рядом. тебе просто нужно чем-то заполнить свою жизнь. хоть ненадолго. и неважно, что это, кто это.
только много после я стала действовать в соответствии с циничным "соскучилась по прикосновениям? - запишись на массаж" и завела себе полный дом зверей. сейчас в добавок у меня есть пара людей, которые почешут за ухом, когда ты сворачиваешься в клубок от жалости к себе и скулишь о своем одиночестве. может быть поэтому я давненько не сворачиваюсь в клубок и не скулю о нем?
"...Только безумец может метаться и скрипеть зубами, глядя в прошлое; прошлое — гранит: оно было. Прими этот день, он дан тебе, чтобы ты не боролся с непоправимым. Непоправимое не имеет никакого значения, прошлое никогда ничего не значит. Ведь не существует цели, которая может быть достигнута, периода, который завершился бы, эпохи, которая кончилась, — делят и обозначают границы только историки, — так откуда нам знать, о чем стоит жалеть на этом пути — пути, который не кончен и никогда не кончится?..."
"...Семечко, росток, гибкий ствол, твердая древесина — это ли дерево? Чтобы понять, не члени. Сила, мало-помалу сливающаяся с небом, — вот что такое дерево..."
"...Всегда ты видишь одно и то же: слабость побеждает силу. Но для короткого мига, именуемого «сейчас», это неправда, и ты закрепил в своем языке кажимость. Как всегда, ты позабыл о времени. Конечно, если ребенок разозлит великана, великан уничтожит ребенка. Но ребенок играет в другие игры, не его дело злить великанов, ему это неинтересно. Он занят тем, чтобы жить незаметно. А еще чаще тем, чтобы его любили. Став подростком, он помогает великану, и тот начинает нуждаться в нем. Потом наступает время творчества, и ребенок изобретает пращу. Или становится больше и сильнее великана. Или совсем уже просто: ребенок начинает говорить, к нему стекаются люди, они для него надежный щит, он поведет их на великана. Попробуй теперь его ударить, до него и не дотянуться!..."
"...И кто, кроме меня, сравнит тебя с деревом, заботясь, чтобы ты сбылся?..."
ото всех этих офтальмологических манипуляций у меня всегда начинает болеть голова. и портится настроение. и дело даже не в чувстве некоторой беспомощности, возникающем, когда тебе в глаза капают всякую ерунду, от которой начинает сбоить зрение или когда в них тыкают всякой ерундой, что-то замеряя. и не в том, что от обезболивающих капель, мне начинает казаться, что мои глаза отекают и становятся слишком большими для глазниц и слишком тяжелыми, и вот-вот вывалятся и повиснут над щеками эдакой пародией на виноград. и не в том, что с расширенным зрачком действительно трудно воспринимать окружающий мир, не заработав головной боли. дело скорее в том, что постоянные неурядицы, пляшущие вокруг моего зрения, меня пугают.
заразившись каменными кленами, мне хочется написать, что это какая-то равнина неудач, и я не знаю, когда я выберусь из этих болот. и выберусь ли.
история первая.
недели две назад, спрашивает меня человек о возможности получить отпускные до НГ. говорю: "напомни мне 20 числа". сама думаю, что считать буду 21, на работе мы пересечемся вечером 20, так что как раз будет.
и вот оно 20 число, аж 01.24 ночи. приходит мне смска: "привет, это Д. ты просила напомнить 20 числа". я еще не успеваю отойти от первой, приходит вторая "ну что на меня нужно сделать отдельную ведомость, напомнить"
я, конечно, не сплю. но одно дело, что я полудурок, страдающий расстройством сна, другое - писать мне в полвторого. или это для того, чтобы 20 не успело закончиться? а то впереди всего какие-то 22 часа.
и тут приходит 3 смс: "прости, что так поздно"
история вторая.
перед новым годом худеют абсолютно все - я в числе прочих. это такая предновогодняя мания, чтобы получше смотреться в парадном платье. на работе я даже не сразу соображу, кто из дам не на диете.
обед:
девушка: что ешь?
я: демонстрирую, что жую отварную куриную грудку и зажевываю ее брокколи
девушка: о, я тоже худею, после 6 не ем. вот только вчера ездили к родителям парня и они меня накормили. говорят, от легкого супчика ничего не будет, хоть и вечером.
я заинтересованно: а из чего супчик?
девушка: картошка, вермишель
тут, видимо, выражение лица у меня меняется, потому что девушка добавляет: без мяса. просто на воде.
я в двери твои стучу -
воскреснув, заново умирать
мне будет не по плечу.
(c) Бахыт Кенжеев

я принес свое железо в холодную кузню, говорит отец сыну в одном старом романе, желая показать, что он разочарован в своем наследнике, а вот мой отец не нуждался в метафорах, он вообще со мной не разговаривал
то есть, последний раз он разговаривал со мной в декабре семьдесят девятого, у себя на новой квартире, между кухонной полкой и диваном - поговорил и отправил меня домой на последнем промерзлом автобусе, в котором я был один, и шофер выключил отопление: наверное, злился, что в праздник приходится работать
целый день я думаю о железных крицах из раскопок дуршаррукина: ассирийцы хранили их в сокровищницах, будто золотые слитки или жемчуг, и железки были так убедительны, что через три тысячи лет нашли себе место в лувре, и в них никто не сомневается, а вот мне сомневаются, даже те, в ком я сам сомневаюсь
напрасное железо на остывшей наковальне, виноватые меха, запьянцовский мучительный молот - я кромешно пью и мало читаю, может в этом дело?
раньше я читал по книге в день, иногда даже по две, я читал все подряд - даже несносного парацельса, в конце концов я перестал отличать щипцы для сахара от кантовского устройства для снятия чулок, а элементарное тело от сидерального, разозлился и вовсе перестал читать..."
хотелось мне написать что-нибудь возвышенное с романтическим уклоном. все-таки девушка я или не девушка? я час, пока мыла посуду, пыталась вымучить из себя ну хоть что-нибудь на эту тему. и ни шиша. так что напишем про то, про что пишется. а пишется у нас сегодня про мастурбацию.
читать дальше
Мама говорила, что дело в рунах, но я не слишком-то в это верю, руны ей были безразличны - так, игрушка, не то что Дейдре, той-то кожанный мешочек с завязками заменял и любовника и друга.
Скорее, я поверила бы в какую-нибудь дикую примету - вроде продевания ребенка сквозь ветки клена для того, чтобы дитя не болело и прожило долгую жизнь. Или в то, что клен - это заколдованный человек, закрывающий лицо пятипалыми листьями. Или в то, что иероглиф клен состоит из значений дерево и ветер, а что - хорошая причина, мама любила слушать, как шумят листья в кронах, и меня заставляла слушать, сажая на широкий подоконник в своей спальне.
Маме все что угодно могло прийти в голову, ее голова была заполнена поверьями, хрустом голубоватой гальки, строчками неизвестно чьих стихов, чаячьими криками, каллиграфией, обрывками мифов, грохотом ночного моря, мабиногой, голосами, с которыми она говорила.
Моя голова теперь похожа на мамину, и у меня появилась еще одна причина назвать "Клены" кленами: это дерево мгновенно пустеет от холодного ветра, за один осенний день может осыпаться, даже за один осенний час.
Другое дело - Младьшая, у нее голова прочная, если бы наше жилье называли в ее честь, то выбрали бы калиновый куст: Viburnum lantana, белокурая, пышная, растет где попало и всю зиму усыпана ядовитыми черными ягодами.
...
Разбудив сестру, я первым делом покажу ей калиновый куст, потом мак и фиалки у северной стены, а уж потом ее могилу за альпийской горкой.
Видишь, скажу я, сколько твоей смерти у меня в саду, а ты все еще жива..."
а в реале все еще хуже. я начинаю много говорить, перебивать, жестикулировать, бегать по помещению туда-сюда и заполняю собой все пространство... ах да, еще в эти страшные моменты я начинаю лезть к людям с советами.
(с) все те же Каменные Клены
жаль, что я не королевской крови... жаль, что я все равно не вспомню, с кого требовать, и не представляю куда требование высылать, будь я даже трижды королевских кровей.
откуда во мне столько яда? по-хорошему, если посмотреть, меня жизнь не била. подзатыльники иногда отвешивала, это да. но чаще я сама расквашивала себе нос: по невнимательности, из любопытства, из-за излишней самоуверенности... а яда во мне на четырех неблагополучных подростков хватит.
статья
и родилось у меня после прочтения два отклика. один несерьезный, другой почти серьезный. а вообще, смешная статья.
там длинно!
В моем доме тихо.
И сладкий запах подгоревшего молока.
Собака перед зеркалом, опустив голову на лапы,
Смотрит на отражения.
На столе передо мной -
Все в одном держателе -
Красное бархатное сердечко на пластиковой ноге,
Отвертка и градусник.
Книга падает с полки -
И я вздрагиваю.
И, знаешь, почему-то вянут цветы.
У тебя в доме,
Как в приемном покое -
Покою не бывает никогда,
И тебе никогда не рады.
И даже когда нас в комнате двое,
Я чувствую присутствие чужих болезней.
У тебя в доме музыка,
Размашистая и мшисто-зеленая.
И как ты выбираешь вещи,
Что я могу каждой придумать родословную?
И у тебя нет книг, и я вздрагиваю просто так.
По привычке?