Просто феноменально неудачный день, когда не везет даже в мелочах.

Правду, наверное говорят, что хорошие вещи случаются с хорошими людьми.







И я кричу - остановите пленку,

Это кино я уже смотрел!

Эй, режиссер, заканчивай съемку!

А он смеется в объектив, как в прицел...

(с)

Несколько дней назад на меня напала жуткая меланхолия. Я искала в истории сообщений в аське стихи одного человека и просто стала перечитывать старые сообщения. К меланхолии присоединилась ностальгия. Тогда у меня были проблемы, не мелкие неприятности, а такие упитанные свиньи под парадной дверью, тогда у меня была жуткая депрессия. Но как же мне хотелось туда! В то время! Где была поддержка и откровенность. И много, много юмора. Это, наверное, всем известный факт, что когда больше нет сил плакать – начинаешь шутить. Просто чтобы не свихнуться.

Я не знаю почему я скучаю. Может по себе прошлой, которая могла писать то, что действительно задевает, говорить, не взвешивая слова. Или может по отношениям с людьми. Интернет все же великая вещь. Можно очень многое оставить в реале, захватив в сеть только себя. Тогда все было обезличено, только ники, людей за ними не было. Теперь ники ожили, обросли плотью. Не жалею. Но что-то ушло. Интернетовская открытость ускользает.

Когда-нибудь я насмелюсь и открою редкие закрытые записи, может быть тогда же, когда начну свободно писать в дневнике все, что меня волнует. Ведь так хочется туда.

А это одно из перечитанных сообщений. Тогда очень живое, может и сейчас осталось немного жизни.



Вычитанное в ЖЖ:

Представляешь, - петь сегодня хотелось просто до рвоты! И не свои песни, а вот подпевать тому, что в плейере. - всему подряд, что там играло. Я сидел на работе, с этими затычками в ушах, - звук вокруг, но сделать ничего нельзя - и вот я сижу, давлюсь и взрываюсь резкой немотой, и внутри меня - как будто поле боя, и всё теряет смысл, и я понимаю, что надо дышать, вот именно так - тошнить воздухом и звуком, - как стеклянная пыль повсюду. и ты смотришь на себя, - а ты пробит во всех местах, и в тебе уже восток и запад, север и юг - твой воздух и звук.

И правда - тоже.

Дыши.

(с) verech

И продолженное моим хрипом:

А дышать нечем... Просто нечем... Ты и восток и запад... Тебе хочется все. весь мир... оно все в тебе и для дыханья уже не осталось... и тут приходит выдох... все вокруг... а в тебе уже ничего. и так всегда. и ты ждешь того момента, когда мир наполни тебя, такую возмутительно пустую и мертвую и боишься его... боишься задохнуться, а еще больше боишься не задохнуться и снова стать пустой. пустой серой тенью... боишься, просто боишься что проиграешь сама себе.. а как устаешь бояться. большую усталость приносит только ожидание. ожидание всегда пустое. потому, что это всегда ожидание жизни... ожидание сказки, а сказки нет. есть только слезы, которые так и остались в горле и воздух который не для тебя, которого на тебя не хватает.

Я даже не знаю с чего начать.

Если не записала сразу, потом получается совершенно не то. Что-то забывается, что-то сглаживается, выветриваются эмоции. Вот потом сидишь и думаешь, как бы написать, чтобы не переврать. Перечитываешь пост и понимаешь, что сказать хотела не это, что сразу думала по-другому, а что не так – не понятно.



Из неостывшего:

М: Маленькая как воробей, а наглая как обезьяна!

Я: Где ты видела таких воробьев переростков?! Я орёль!

М: Орёль, наглый как обезьяна.

Кто варит варенье в июле,

Тот жить собирается с мужем,

Уж тот не намерен, конечно,

С любовником тайно бежать.

Иначе зачем тратить сахар,

И так ведь с любовником сладко,

К тому же в дому его тесно

И негде варенье держать.



Кто варит варенье в июле,

Тот жить собирается долго,

Во всяком уж случае зиму

Намерен перезимовать.

Иначе зачем ему это

И ведь не из чувства же долга

Он гробит короткое лето

На то, чтобы пенки снимать.



Кто варит варенье в июле

В чаду на расплавленной кухне,

Уж тот не уедет на Запад

И в Штаты не купит билет,

Тот будет по мертвым сугробам

Ползти на смородинный запах...

Кто варит варенье в России,

Тот знает, что выхода нет.

(с)

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Как след умирающей романтики.

Мы с ней просто незнакомы.

Не ЗНАКОМились, неЗНАКОМцы, не ЗНАК.

Мы не видели друг друга.

Смутно помним, полусмутно знаем, несмутно есть.

Чувствуем, что где-то и я, и она.

По запаху. Запаху непохожести.

По-охотничьи ловя воздух идти по следу.

И оставлять свой, четки. Совсем другой.

Чуждый и дикий. Охотничий.

По такому идти легко. Когда охотник плох.

Чувства сегодня очень острые. То смеюсь, то плачу в голос. Смотрю фильмы про войну. В основном новые. Сильные. Без шелухи. Без доброго всепрощающего и заботливого командования. Жестко и серьезно. Про херовое государство, которое расстреливало своих героев и бросало солдат. Про свой великий народ. Не должны забыть. Никогда не должны забыть. Победили.

Успех - это успеть (с) М. Цветаева

Еду в автобусе. Стою прямо возле водительского сидения. За моей спиной сидит парень. Утро, я привычно-задуренная, действительность воспринимаю заторможено. Под ноги естественно не смотрю. Тут парень наклоняется к водителю и сообщает, что что-то течет. Тот, наверное, не менее задуренный, чем я, спокойно сообщает, что это, мол, вода из канистры. Я опускаю глаза. Маму вашу, что там за канистра?! Огромная лужища и много-много ручейков разбегающихся по салону. Прямо по моим сапогам разбегающихся. Оказалось, какая-то труба лопнула. Ну просто мечта идиота – утонуть в тосоле.

Железной проволокой пеленать запястья.
Это не больно.
Это на счастье.
К солнцу лицо поднимать – сжечь.
Просто устала хранить
И стеречь.
Горсть воды. Холодной-холодной.
Глотать и бояться
Оказаться свободной.

————————————————————

Ты слышишь?
Или немотою глаз
До зеркала уже не достучаться?
Мы будем говорить с тобой сейчас.
Где нету слов, там сложно отмолчаться.
Спросить себя, насколько это ты.
Спросить, когда ты так устала,
Что целый век в глазах звенит,
Что там сейчас печаль и жалость.
И только дерзкий лоб, как памятью по ранам.
И брови... Вот и все пожалуй,
Что помнит меткость стрел и жар пожаров.
Смотреть и понимать,
Что лишний век не впрок,
Что тени по глазам, да и под ними —
Не тот урок.
Не тот урок, что вышелушит твое имя.